Il dit: ''Tyran-bic, j'implore ton pardon''
Son interlocuteur n'a pas de pitié.
Sa réponse implose trop ardente.
Sensibilité idéomotrice excessive javellisante malheureusemently...
Le mot idoine s'est confisqué aux maudites douanes de son petit crâne.
Il ose ne pas jauger son dosage.
Il vocifére, d'un ton foutrement rageux : '' ... ''
L'air ne vibre pas.
Les hommes s'inquiètent, recroquevillés dans l'attente.
Il dit: ''Faire mal en ne faisant pas, Tyran-bic, suis-je à ton image?"
De l'autre côté de la prière, un Thor se tord.
Se morfond, veut répondre, serre sa langue et mord fort.
Pudeur divine digne de dogmes humains.
Tyran-bic s'escrime à verbaliser ses intentions.
S'efforçant de toute sa toute-puissance, il jappe : '' ... ''
L'air ne vibre pas.
Les hommes dodelinent des neurones, assis dans l'attente.
Il dit: '' Sentiments, lettres et nombres, Tyran-bic, à quel domaine appartiens-tu?''
Il pleut.
Des gouttelettes de zizanie douchent les hommes qui se promènent.
Au milieu du désert, une tour touche le ciel.
Son toit est un miroir.
Tyran-bic s'y voit, s'y juge.
En lui, une force le gruge.
Il veut qu'on l'entende et gueule: '' ... "
Cri inaudible à son oeuvre.
Les hommes cultivent la violence, debout dans l'attente.
Il dit: '' Si dans cinq secondes, Tyran-bic, tu ne te manifestes pas, je te tue "
Depuis, l'homme s'observe dans la toiture de sa tour.
Debout dans l'attente en plein centre d'un carrefour.
Il se dit souple, adapté et à la tête de disciples.
Mais il ne répond plus à son nom d'homme.
Car désormais il se nomme: '' ... ''
Son interlocuteur n'a pas de pitié.
Sa réponse implose trop ardente.
Sensibilité idéomotrice excessive javellisante malheureusemently...
Le mot idoine s'est confisqué aux maudites douanes de son petit crâne.
Il ose ne pas jauger son dosage.
Il vocifére, d'un ton foutrement rageux : '' ... ''
L'air ne vibre pas.
Les hommes s'inquiètent, recroquevillés dans l'attente.
Il dit: ''Faire mal en ne faisant pas, Tyran-bic, suis-je à ton image?"
De l'autre côté de la prière, un Thor se tord.
Se morfond, veut répondre, serre sa langue et mord fort.
Pudeur divine digne de dogmes humains.
Tyran-bic s'escrime à verbaliser ses intentions.
S'efforçant de toute sa toute-puissance, il jappe : '' ... ''
L'air ne vibre pas.
Les hommes dodelinent des neurones, assis dans l'attente.
Il dit: '' Sentiments, lettres et nombres, Tyran-bic, à quel domaine appartiens-tu?''
Il pleut.
Des gouttelettes de zizanie douchent les hommes qui se promènent.
Au milieu du désert, une tour touche le ciel.
Son toit est un miroir.
Tyran-bic s'y voit, s'y juge.
En lui, une force le gruge.
Il veut qu'on l'entende et gueule: '' ... "
Cri inaudible à son oeuvre.
Les hommes cultivent la violence, debout dans l'attente.
Il dit: '' Si dans cinq secondes, Tyran-bic, tu ne te manifestes pas, je te tue "
Depuis, l'homme s'observe dans la toiture de sa tour.
Debout dans l'attente en plein centre d'un carrefour.
Il se dit souple, adapté et à la tête de disciples.
Mais il ne répond plus à son nom d'homme.
Car désormais il se nomme: '' ... ''
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